Sento-me aqui, com os trechos triviais de hoje. Atendo pelo teu trejeito. Desconfio do amanhã. Desmancho-me aqui, para depois cá ficar, a esperá-lo, o trejeito. Fico-me por aqui, tendo pavor de me traçar sem o que eu anseio. Não sou escorço de rimas nem de orações. Sou escorço do tenebroso e do desprezado. E continuo envolta de perguntas. Aqui jazo, no banco seco de madeira quebrada, com a pintura por renovar, no meio do jardim despido, onde governa a minha solidão, e onde me enterro, para por fim, descansar.